Já escrevi, aqui, que considero W. Somerset Maugham um grande escritor, ainda que inferior a Faulkner. No recesso de final de ano, consegui concluir a leitura de “Confissões” ( The summing up )- eu, que não sou diferente de ninguém, também começo mais que termino a leitura de vários livros -, obra em que o romancista e dramaturgo expõe uma série de observações pessoais sobre vastos e vários aspectos da vida. Imaginei como teria sido bom tê-l0 como avô, ou como um amigo que chega em casa sem avisar e, de pronto, transforma o seu dia burocrático em algo muito mais que isso. Imaginei quão confortadoras seriam as palavras de vovô Maugham após aquela crítica negativa no jornal: “Em minha mocidade, quando minha instintiva opinião sobre um livro diferia da dos críticos, não hesitava em concluir que quem estava errado era eu. (…)Isso foi muito antes de eu haver compreendido que a única coisa que me importava numa obra de arte era o que eu pensava a seu respeito. Adquiri agora certa confiança em meu próprio julgamento, pois tenho notado que o que eu sentia instintivamente quarenta anos atrás sobre os livros que então lia, e que eu não levava em conta por estar em desacordo com a opinião corrente, é agora geralmente aceito”. Faulkner continua em minha biblioteca, com toda a cerimônia exigida para a sua leitura, mas Maugham foi elevado à condição de Irene entrando no céu: não precisa pedir licença…