A morte de Moacyr Scliar não me caiu bem. Ainda não digeri a perda do escritor e amigo anônimo. (Eleger alguém para compartilhar da cabeceira de sua cama o torna, forçosamente, amigo.) A bile amarga ascende até a boca quando penso que não desfrutarei mais da sensibilidade e da “palavra justa” de Scliar. Mais do que qualquer outro escritor brasileiro, Scliar deixou claro que não existe inteligência sem humor. Prova absoluta dessa afirmação é o romance ” A mulher que escreveu a Bíblia”. Por outro lado, o cabedal humanista de Scliar fica patente em obras sérias e fluentes como “Saturno nos trópicos”, em que o médico gaúcho traça a geneaologia da melancolia desde a Peste Negra e de Robert Burton até o presente. Trabalhando na Folha de São Paulo, Scliar reescrevia notícias pitorescas a partir de sua visão ampla e benevolente, enxergando a quase oculta poesia que habita toda tragédia – seus óculos eram especiais. Foi Scliar que me incentivou a ler Thomas Mann, ao dizer que, em “A montanha mágica”, o alemão justifica toda doença como um processo de “paixão transformada” (não por acaso, título de um delicioso livro de Scliar escrito a partir de vários aforismos). Scliar também me fez reler o Eclesiastes, que havia lido por indicação de Machado de Assis. Nos últimos anos, o escritor viajava pelo Brasil divulgando o prazer da leitura e do conhecimento para crianças e adultos. Tenho certeza que novos leitores nasceram graças a essa atividade, e eles multiplicarão a  curiosidade pelo saber em outros. Obrigado, Scliar, por fazer do mundo um lugar mais suportável.