Fui ao Museu Kafka. Acho que fiz bem de só visitar o museu após perambular alguns dias por Praga e, especialmente, pelo bairro judeu, Josefov. É impossível dissociar Kafka de sua cidade natal e de sua ascendência judaica. E de Hermann Kafka, o pai, of course. Podia imaginar o perturbado e frágil escritor passeando pelas ruas da capital tcheca e gestando o seu Gregor Samsa. O ódio pelo pai. E o sentimento de culpa por odiá-lo. Ao cruzar a Naplavni, a metamorfose toma corpo: “Uma manhã, ao despertar de sonhos inquietantes, Gregor Samsa deu por si na cama transformado num gigantesco inseto”. O ponto alto da visita ao museu acontece quando se chega a uma sala cercada por fichários metálicos; há um som incessante de máquinas datilográficas. O espectador sente-se angustiado, oprimido por aquele ambiente burocrático e ceifador de tudo aquilo que possa significar criatividade. Compreende-se, então, Kafka. Não, não, Kafka não teria nascido na Bela Vista ou na Champs-Elysées…