Em minhas andanças pela Alemanha, enquanto caminhava pelas ruas de Colônia, avistei o maestro Kurt Masur, que, distraidamente, puxava uma pequena mala com rodinhas. Me aproximei dele e apresentei-me. Simpático e afetuoso, me fez uma série de perguntas após eu lhe dizer que havia assitido às suas apresentações em Campos do Jordão e na Sala São Paulo. Me disse que havia se apresentado em Colônia no dia anterior e que se apresentaria em Dusseldorf naquela mesma noite. A sétima sinfonia de Shostakovich seria a peça a ser regida. Estava a caminho da estação de trem. Sem seguranças. Sem qualquer uma das exigências comuns feitas por qualquer astro pop. Despedimo-nos com um abraço.

A era das celebridades é algo espantoso. Indivíduos com a inteligência de meia ostra são alçados ao status de comentarista político, líder espiritual, crítico musical, ídolo teen. As celebridades-molusco ganham centenas de milhares de “seguidores” em instrumentos como o twitter. Há, então, a emergência patológica de relevância em fatos tão insignificantes que não teriam lugar nem como último assunto do almoço familiar de domingo.