Somerset Maugham está um degrau abaixo, pelo menos, de William Faulkner. Talvez, abaixo até mesmo de Ernest Hemingway. De qualquer forma, não deixei de me divertir com “O Fio da Navalha” e, mais recentemente, com a sua autobiografia (“Confissões”), traduzida por Mário Quintana. Atribuo a simpatia pelo livro muito provavelmente por certas semelhanças com “Os Ensaios”, de meu amigo Montaigne. Após ler nos noticiários a justificativa utilizada pelos jovens cariocas que espancaram uma empregada doméstica – pensaram que se tratasse de uma prostituta – e ouvir a declaração indignada do pai de um dos delinqüentes, inconformado pela prisão de “jovens estudantes, de classe média, que não representam nenhum perigo”, lembrei-me de certa passagem das Confissões: “À primeira vista, é curioso que as nossas próprias infrações nos pareçam muito menos odiosas que as dos outros. O motivo deve ser que conhecemos todas as circunstâncias que as ocasionaram, de modo que podemos desculpar em nós mesmos o que não podemos desculpar nos outros. Desviamos a atenção de nossos próprios defeitos e quando, por desagradáveis circunstâncias, somos forçados a considerá-los, achamos fácil dar-lhes absolvição.(…) Mas, quando julgamos os outros, não o fazemos por nós mesmos, como realmente somos, mas por uma imagem que formamos da nossa própria pessoa e da qual retiramos tudo quanto pudesse ofender a nossa vaidade ou desacreditar-nos perante o mundo.” Montaigne vive.