Nada anda esgotando mais a minha paciência do que o tal “caso de Santo André”. Se Debord estivesse vivo, muito das horas por ele gastas escrevendo A sociedade do espetáculo teria sido poupado. Walter Benjamin teria se suicidado ainda antes, caso houvesse presenciado as cenas. Nos últimos dias, não me sai da cabeça as primeiras palavras d’O Estrangeiro, de Camus: “Minha mãe morreu hoje. Ou talvez ontem, não sei bem. Recebi um telegrama do asilo: ‘Sua mãe falecida. Enterro amanhã. Sentidos pêsames’ “. Talvez, nada haja de mais absurdo na história recente da literatura. Ah, sim. Esqueci-me destes versos de Drummond: Senhor! Senhor!, quem vos salvará de vossa própria, de vossa terríbil estremendona inkumunikhassão? Mas acho que John Ruskin, citado por Eduardo Giannetti, encerra melhor a minha avalanche de pensamentos aparentemente desconexos: “Nós deveremos ser lembrados na história como a mais cruel, e portanto a menos sábia, geração de homens que jamais agitou a Terra: a mais cruel em proporção à sua sensibilidade, a menos sábia em proporção à sua ciência. Nenhum povo, entendendo a dor, tanto a infligiu; nenhum povo, entendendo os fatos, tão pouco agiu com base neles”